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[Pasaje de una serie de entrevistas con trabajadores callejeros, de la desratizadora Lena]

Solíamos salir con una bolsa y un palo con un clavo en un extremo, y pillábamos tantas ratas como podíamos en una noche. La Guardia pagaba al peso. Mi marido Benjamin y yo trabajábamos casi siempre solos, y nos daba para vivir. Si encontrábamos algún sitio que estuviera especialmente mal de ratas, a veces pagábamos a una pandilla de golfillos callejeros para que nos ayudaran, de los más jóvenes, que no daban problemas. Les pagábamos con pan y sidra.

Cuando llegó la peste, las ratas eran diferentes. Más grandes, con más malas pulgas y un poco más rápidas. Había que andarse con ojo. Si las acorralabas, se volvían contra ti y te atacaban. Logré salir con vida por los pelos varias veces, en las cloacas. Las mordeduras duelen luego, pero es el ruido que hacen lo que te viene en sueños por la noche.

Se volvió más peligroso y la Guardia empezó a pagar mejor. Pero eso no duró mucho porque, tras cierto tiempo, demasiada gente había muerto devorada, intentando llenar una bolsa. Un desliz y estabas acabado, devorado y roído hasta los huesos. Así es como perdí a mi pobre Benji.

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